Mis hijos, a coro, –¡quién lo iba a creer!– cantan villancicos en correcto inglés. Guitarras eléctricas y musi-casettes, entre luces tibias, mis hijos –¡qué bien!– bailan locamente un ritmo ye-yé. Reconciliadora, pasa mi mujer, mientras va envolviendo –de plata y papel– castillos y grutas de corcho, un rabel, serrín de colores, la orcita de miel y mis figuritas de barro de ayer. ¡Feliz Nochebuena! Mis hijos –yes, yes– con sus vasos nuevos de whisky escocés, chocaron mi vieja copa de jerez. Y mientras, vencido, toso en humo Kent y adornan mis hijos su árbol de Noel, yo miro mi sombra contra la pared. (Mi duende moreno se queja en calé.) (Mis ángeles músicos, palmas y almirez.) (Mis ojos que miran no quisieran ver.) (Mi sangre andaluza se ha puesto de pie.) (Mi recuerdo llora su viejo belén.)

Antonio Murciano