Morir de Amor

poema de Cristy Battistel Roggio

 

 

 
 

MIS MANOS


Mis manos son pequeñas,
no nacieron conmigo;
saben de la vida desde
que tocaron tu piel de
aceituna y magnolia.
Pequeñas, mis manos,
se agrandan por abarcarte.
Esclavo de mis manos,
huyes pero te quedas.
Juegas mientras mis
manos protagonizan su mejor
vuelo, el más grande juego.
Mis manos aprendieron
tus formas y dejaron
marcas de amor santo
en tu piel de terciopelo.
Ay, de no ser por mis manos
cuánto menos sabría del amor!
Te presto mis manos si necesitas
su don.
te curan, te arropan, te dan
calor.
Toma mis manos y dame
tu amor, que sin él
no vuelan, no se mueven,
no son manos mis manos
sin tu amor.


Cristy Battistel Roggio		  

 

volver

        



The images, poems and songs on this site are copyrighted by the respective artist and are placed here for evaluation and entertainment purposes only. No profits are made on this site from their use. Please support these artists and purchase their music and their creations.