Golondrinas del Yodo

Golondrinas del yodo, poema, Gabriela Mistral

GOLONDRINAS DEL YODO Del Desierto de Atacama, moradas de amanecer, las golondrinas del yodo suben todas de una vez. Vuelan espejos andinos, ciegas de su ciega Fe, una por cada hombre herido y el otro que va a caer. Vuelan dormidas tres mares sin coger alga ni pez y no paran en las Islas ni por juegos ni por sed. Oyen gritos de penínsulas que no las hacen volver y en duna africana posan con su abrasada mercad. Entran por los hospitales en bandada y en mudez, abren las lonas embreadas y van, mansas, a caer en cofias, manos y vendas, plegadas como el Amén. Tanteando llegan a Lázaro y hallan su pecho y sus pies. Los soldados malheridos en su capullo candiel se alzan desde su resuello de algodones, para ver las golondrinas que cosen y cosen sin escoger piel australiana, brazos galeses: carne acostada sobre Argel. Ellas se hunden las llagas sin volver a aparecer, ellas no ven al que salvan y el salvado no las ve, golondrinas requemadas de su amor como Raquel, ocres al rasar la llaga, sombrías al parecer. En fantasmas acongojado llego al campo del inglés. Cuento soldados heridos, las cuento a ellas también. Yo las exprimo y las cargo corno el pescador la red, y las sepulto en las dunas a la luz de su rojez, en un pespunte y una hebra de yodo y de sangre fiel.