CALLES DE PARIS

María Elena Walsh

París, con gabán de pizarra. París, con peluca de nieve. Los parques vacíos de niños se cubren de sueño celeste. Las calles mojadas recogen el canto de un ciego. Oscurece. Detrás de todas las ventanas humea la sopa caliente. Las torres se caen al río. El ómnibus cruza los puentes. Se hielan allá, en los museos, las barbas en flor de los reyes. Faroles que abren el ojo. Guardianes que cierran canceles. Detrás de todas las ventanas los niños harán los deberes