poema de Jorge Luis Borges

A un compadrito le canto que era el patrón y el ornato de las casas menos santas del barrio de Triunvirato. Atildado en el vestir medio mandón en el trato negro el chambergo y la ropa negro el charol del zapato. Como luz para el manejo le marcaba un garabato en la cara al Pajarito de un solo brinco a nogato. Bailarín y jugador no se si chino o mulato lo mimaba el conventillo que hoy se llama inquilinato. A las pardas aguatecas no les resultaba ingrato el amor de ese valiente que les dio tan buenos ratos. El hombre según se sabe tiene firmado un contrato con la muerte en cada esquina lo anda acechando el mal rato. Ni la guardiana ni el grito lo salvan al candidato la muerte sabe señores llegar con sumo recato. Un balazo lo paró en Thames y Triunvirato se mudó a un barrio vecino el de la quinta del ñato